Elle...

Elle

Elle a soixante ans et lentement elle se regarde

Un rendez-vous, partager un verre avec un inconnu

Se montrer dans cette posture, ce visage qu’elle farde

Un frisson la parcourt, depuis longtemps on ne l’a vue nue

Elle rentre de ce moment, trimbale un sourire béat

Ne se souvient plus des mots, juste ce regard appuyé

Se sentir une femme, oser penser qu’il la désirera

Elle va le revoir, elle ira au-delà de l’amitié

Elle

Hier soir c’était leur première nuit, sensation oubliée

S’offrir, se donner, toucher, que de verbes enfouis

Elle a vibré, doutait d’être encore excitée

Elle va le retrouver, l’histoire n’est pas finie

Elle se croyait âgée, aujourd’hui est une enfant

Elle marche les yeux en l’air, un parfum de Prévert

Flâner dans la vie, ne plus se soucier du temps

Elle roule vers lui, lévitation, ne plus être sur terre.

Elle

On lui dit de rester calme, relation fragile

Se moque des conseils, l’amour rend innocent

Le bonheur c’est l’instant, tout paraît facile

Qu’importe demain,  envie de jouir infiniment.