La mémoire

La mémoire

La mémoire est curieuse, elle sélectionne.

Je ne me souviens que très peu de ces années

Ou mon enfance s’écoulait de façon brouillonne

Pas de souvenir des odeurs de cuisine

Elle n’avait pas ce talent, juste du quotidien

Jamais les mains dans la farine

Ma madeleine de Proust à moi

C’est cette tension, cette incapacité

A vivre des journées sans émois

Ils s’aimaient probablement, à leur façon

Comme l’éclair est heureux dans la tempête

Nous étions nous, des otages sans rançon.

Je me souviens pourtant de ces soirées avec lui.

Des heures à faire et défaire ce monde imparfait

Il savait tant de chose, une encyclopédie

Pourtant, au milieu de tout, il a oublié

De m’apprendre, à simplement savoir

Comment conjuguer le verbe aimer

Il est parti avec son corps torturé

Sans avoir osé jamais lui demander

Pourquoi, avec elle, il était resté.

Certes ils étaient mes parents

Ils avaient simplement oublié

Qu’entre eux, il y avait deux enfants.